Давно заметил за собой, что по настоящему одиноко мне становится во сне. Там я один чаще всего. Просто один, куда-то иду, еду... И просто просыпаешься утром и чувствуешь себя несчастным. Такое чувство. Покинутости.
Нехорошие ощущения. Внутри тяжесть и напряжение. Какая-то стена, какой-то узел. Как-то всё не радует. Нет, радует, конечно... Но, как-то не так. Мысли возникают. Если бы всё было иначе, то с этими факторами я был бы точно счастлив по настоящему.
Счастье... Я знаю, что оно значит для меня. Конечно, так я тоже счастлив... Но. Но чего-то нет.
В душе будто что-то умирает. Тоска.
И невольно переходит в реальность это чувство одиночества. Просто тишина, темнота. И я. Один. Когда-то в такие вечера я был счастлив. Я радовался всему. Я улыбался и смеялся...
А сейчас я не могу быть точно также счастливым как когда-то...
Я так хочу жить. Я так хочу вновь быть счастливым...
Мне все говорят, что я должен забыть, отвлечься, похоронить всё в себе... Что я должен жить и идти вперед. Не держаться. А я не могу. Я не хочу этого. И тем не менее, я слишком устал. Устал быть всегда виноватым...
И всё же не могу не держаться за те воспоминания, за минуты что делали меня самым счастливым человеком на свете. Ведь это было счастье. Такое простое счастье. И его было так много. Оно было бесконечным. Это было самое лучшее время в моей жизни. Ничего подобного не было... И точно также не будет. Было и сложно, и тяжело, но давало сил счастливое осознание, что мы есть друг у друга. И всё становилось легче...
Это была жизнь. Я жил. Я дышал. И были крылья и была свобода. И хотелось плакать от счастья, смеяться...
Мне говорят, что придет кто-то и я всё забуду. Что меня заберут и я забуду...
Но я не могу забыть тот момент, то время... когда я стал Человеком.